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La l�mina de zinc
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sonaba con la lluvia
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y mi abuela lloraba
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junto al vaso y las flores.
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Las matas de violetas,
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de las de terciopelo,
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se hab�an marchitado
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porque olvid� regarlas.
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Y sin embargo ahora
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cobraban nueva vida
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ante esta lluvia en mayo,
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lluvia desesperada.
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Esa lluvia sorprende
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los huecos de las tejas
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y cae una gotera
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sobre un sill�n de mimbre,
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el trono de mi abuelo
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que pas� a ser retrato.
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Mi abuela corre al patio
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con sus pasitos cortos
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y de la tendereda
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quita un pa�uelo blanco.
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Y vuelve junto al vaso,
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las flores y el retrato
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y as� siempre ha ocurrido,
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pero algo siempre hay nuevo
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aunque mi abuela llore
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y siempre llueva en mayo.
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