Todos siguen en sus puestos:
la misma cara en los sellos,
las corbatas en los cuellos
y los búhos en el congelador.

Echan humo los cerebros
de los jóvenes y viejos.
Rellenando crucigramas
buscan nombre a su generación.
Pero nadie sabe nada...

Nada, nada más por hoy.
Nada, nada más por hoy.
Nada, nada más por hoy...

Se colapsan los caminos,
gente en busca de un destino.
Las pitonisas y adivinos
dan consejos antes de irse en tren:
"Ponedle hierbabuena al té"

Y nada, nada más por hoy.
Nada, nada más por hoy.
Nada, nada más por hoy...

La fiesta acabará con tiros
en los subterráneos y en los nidos.
Con un estéreo enloquecido
despedimos nuestra emisión.
Mañana habrá más de lo mismo.

Nada, nada más por hoy.
Nada, nada más por hoy.
Nada, nada más por hoy...